lógica, pero

Suburbios, colonia, vecindad.
Hay demasiada historia en estas calles por las que camino día con día, la música fluye por mis venas tan fácil que me trae recuerdos de cuando todos eramos felices y ahora me encuentro sola entre el frío diciendo "pero yo..." con razones poco lógicas,  una mente hecha papilla y mis cenizas siendo sopladas por el viento.

Los diamantes no lo son mas y las flores ya no son serpientes, el lodo no me ensucia, el agua no me limpia y todo pasa como si no estuviera ahí por que así se siente el olvido; el deterioro de las sonrisas que son como estrellas solo se vuelven rocas ardiente que queman y no sabes por que son felices y tu quieres serlo ¿no es así? Por que eso es la vida, pero es la vida que no tienes.

No tengo una luz, ni sueños, diría que solo soy una persona que camina cantando a la depresión para se aleje de ese ansioso amor que carcome mis entrañas buscando mas sentimientos de los que puedo dar.

Sí, y tus gracias solo son vanas palabras que en cualquier momento se llevara el viento, mi memoria no soporta la carga de recuerdos y te veo, lo veo a él, a ella, veo como pasa el tiempo y realmente me siento como nada.

¿Realmente las personas piensan? Esto no es poesía.

Y mis sentimientos no son un teatro.

Las flores ya no tienen un buen aspecto, los sentimientos, como velas, ahora se han apagado pero el frío solo antecede la tormenta.

Esperenme en la suburbia.